Solidão

Caminho devagar, diluindo-me na multidão de cores e cheiros da rua

Nem mais, nem menos que outros, eu mesma

Igual a eles.

Olhos fitos num ponto do horizonte, que desejo alcançar a cada momento

Porque só ele importa. Ali. Àquela hora. Nada mais.

Um ruído, meio sussurro, meio estrondo, não sei, fez-me desviar o olhar

Para uma porta.

Ali, no meio, ignorada por todos os outros olhos que apenas fitam o seu ponto

Porque só ele importa. Ali. Àquela hora. Nada mais.

A porta é invisível , penso.

A porta é invisível?, pergunto.

Silêncio.

Os ouvidos também fitam o ponto.

Porque só ele importa. Ali. Àquela hora. Nada mais.

Vou entrar, grito, num grito mudo para os ouvidos que fitam o ponto.

E entro.

E saio do outro lado, vendo a mesma rua, a mesma multidão, as mesmas cores.

Cheirando o mesmo cheiro.

E procuro o meu ponto.

Não o encontro.

Porque ele já não me importa. Ali. Àquela hora. Nunca mais.

Estou livre para olhar em volta

E olho. Com atenção.

A multidão desfaz-se. Fica uma só pessoa. Uma cor. Um cheiro.

É quem importa. Ali. Àquela hora. Nada mais.

Outra pessoa, e outra, e outra.

A cada qual um cheiro e uma cor.

Apenas um cheiro e uma cor. Nada mais.

E não fica ninguém.

Só as pedras azuis e brancas da calçada. E eu.

Olho-as, pela primeira vez, na rua deserta.

E um prédio antigo. E uma janela.

Como quero estar naquela janela.

Porque só ela importa. Ali. Àquela hora. Nada mais.

E da janela vejo a rua.

Sem multidão.

Apenas a rua.

E vejo-me, lá em baixo, nua, fria, sem cor, sem cheiro, sem nada.

A correr para a porta, desesperada.

E ela fechada, trancada por fora.

Dor. Nada.

Porta. Nada.

Eu. Nada.

Rua. Agora deserta. Sem porta. Só a calçada.

E eu, eu?, na janela.

Janela. Nada.

Porque só ela importa. Ali. Àquela hora. Nada mais.

A solidão.

Susana Figueiredo, Janeiro/1999