A casa

Silêncio.

Os sons da casa ainda dormem,

petrificados no ar gélido da madrugada.

O compasso de respirações adormecidas,

longe e perto,

tenta embalar-me e levar-me de novo.

Porém, mantenho-me desperta,

apreciando a serenidade do mundo quando todos dormem

quando todos se perdem em si mesmos

enquanto eu tento apenas encontrar-me.

Aos poucos, o negro do quarto torna-se cinzento

e do cinzento começa a surgir a cor.

Com a cor, despertam também os sons da manhã

e com eles os sons da casa.

O roçagar dos lençóis faz-se ouvir

uma porta range devagar

o soalho estala

cedendo sob o peso de pequenos passos hesitantes.

A casa acorda.

Passos maiores ressoam pelos corredores

tal como o som de conversas ainda sussurradas

as águas dos banhos

os barulhos matutinos da cozinha

e os seus cheiros, sempre os seus cheiros.

Deixo a minha busca e o meu silêncio

e entrego-me a um dia preguiçoso

partilhado com rostos que são os de sempre

mas nem todos os de todos os dias.

As conversas já não são sussurradas

os ruídos já não são cuidadosos.

A casa tem a porta sempre aberta

e recebe sempre alegremente

numa azáfama que se prolonga até à noite.

À volta da mesa,

ao pé da lareira,

em torno da vida.

Assim, do silêncio passou-se ao sussurrar.

Do sussurrar à conversa.

Da conversa à explosão de risos,

às histórias antigas e recentes que não me canso de ouvir.

E assim ficamos horas e horas

até que vamos sendo vencidos pelo cansaço.

Os risos dão então lugar a sorrisos exaustos

as histórias, a pequenas conversas em jeito de despedida.

E por fim, o até amanhã ou até breve

Com o som dos passos a partir

Os sussurros que voltam

E que se apagam novamente com o roçagar dos lençóis.

As vozes calam-se.

As respirações serenam.

E volta o silêncio e com ele o mundo torna a ser pequeno.

E eu volto novamente a mim.

Até adormecer.

Susana Figueiredo, Dezembro/2010